Vincent Fournier-Boisvert

J’ai pas tendance à suer.  J’ai les mains moites, parfois. Quand j’écris une scène tendue. La bouche pâteuse, aussi. La faute au café. Mais suer? Pas vraiment. Du moins, avant.  Pas qu’y ait un après. Mais bon. Y s’est bel et bien passé de quoi. Je sue pas, non. C’est autre chose. Le stylo me… — read more

— Vois-le comme un coup de pub, que Marie-Élène me dit pour me convaincre de finaliser la création de mon compte.  Un coup de pub… Les jeunes sont tous là-dessus, c’est vrai. Parait même qu’une tendance livre se dessine sur le méga réseau social chinois. Je finis par plier.  Ç’a ça de bien, TikTok, que… — read more

Je m’étais levé tôt afin de profiter de la lumière. Les cailles de l’atelier grésillaient, y avait des oies au loin, près de la forêt. Ma tasse fumait.  J’ai peint une heure, et pis soudain y a eu ce trait, cette diagonale, qui a jailli de mon pinceau.  Je me suis reculé.  Y avait comme… — read more

— Le trente-huitième poteau, c’est ici?  — Par… pardon? hésita Thérèse. — J’ai bien compté, hein! Trente-cinq, trente-six, trente-sept… Ouaip, c’est c’lui-là! Le trente-huitième poteau de téléphone à partir de la quat’ cent quatrième rangée d’épis! Bon, les épis, c’est à peu près — difficile d’les compter avec toute c’te neige! Mais pour les poteaux,… — read more

…entre deux projets d’écriture, je me suis permis de composer une bande-son pour accompagner la lecture de mon roman Engrenage. C’est par ici (et c’est gratuit!): https://vincentfournierboisvert.bandcamp.com/album/engrenage — read more

Pourquoi la patate me pompe? que je me suis d’abord demandé.  J’en étais pas à mon premier mauvais coup, pourtant. La passe du dépanneur sur Cascades avait été pas mal plus stressante. Je parle de la fois où les policiers avaient fini par me ramasser en dessous du pont Barsalou après que j’aie traversé le… — read more

Ce n’était pas le clou, non. Ce qui avait achevé de vaincre la patience du sergent, c’était l’odeur.  Le vieux curé empestait à dix pieds à la ronde. Pas moyen de l’éviter. Où qu’il se place, le pauvre Huis, l’écœurant parfum qui se dégageait du bonhomme Marsolet lui écorchait les narines. Elle avait amplement d’espace… — read more