Symphonie mortelle

Les chemises accrochées sur leur cintre. Sa Leo Chevalier, celle du Zellers, la beige pâle qu’il ne porte plus. On dirait des pelures d’oignon. 

Le puits

Les néons n’ont pas fini de grésiller que l’inspecteur enfonce
le bouton d’enregistrement du magnétophone.
— C’est bon ? T’as tout ce qu’il te faut ? Un verre d’eau,
des Tylenol, le compte est bon, non ?

Nos héros

Je suis pas du genre placoteux.
Ma femme me le reproche souvent. Elle qui aime aller au
fond des choses, « talk it through », comme disent les Anglais, elle
trouve que je m’exprime pas assez.

Engrenage

Garder la forme, c’est facile.
Les gens disent ça : « C’est facile ». Y ont raison. On moule
le corps, les cuisses, les épaules à peu près semblables – y ont
raison, hein ? – et vite on est content. Même chose pour les
yeux, le miroir de l’âme.

Poussière

— Zack ?
Rien à faire. Y me répond pas. On dirait une bonne
sœur vissée sur son prie-Dieu

Gros Morne

Tu pars sur un coup de tête. Il doit bien rester deux ou trois barres tendres au fond de l’armoire, assez de cigarettes pour passer la journée, rien de prévu ; voilà, tu y vas.